XIII.

Und ist nicht so der Dichter Teil am Leben?
Uns alle narrt es neidisch wie den Pan,
Ob wir nun Syrinx nennen unsern Wahn,
Ob wir ihm andre liebe Namen geben.

Durch Dickicht jagen wir dahin und heben
Die Arme schon sehnsüchtig aufgetan
Und schließen sie - da rührt uns Fremdes an,
Und Worte wurden aus entflohnem Leben.

Oh Worte, nichts als Worte, Luft, die schwingt,
Ein Lied, durch das wir unser Leid berauschen -
Was gilt's uns, daß es andre Herzen zwingt,

Einander aufzublühen, wo es klingt?
Wir stehen abseits, lächeln wirr und lauschen,
Ob uns von Syrinx niemand Kunde bringt.


  Anton Wildgans . 1881 - 1932

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