VII.

Weil ich mein Wesen so mit Härte gürte,
Glaub nicht darum, daß ich aus Härte bin.
Tief ruht in mir ein fröhlich-milder Sinn,
Den nur Geschick zu hartem Knoten schnürte.

Wirf Einem, der die Hand nach heiliger Myrthe
Sich auftun hieß, Unkraut und Dornen hin!
Und reich dem Durste Wein, wo Galle drin -
Dies ist das Leben, das ich immer führte.

Von Angefaultem ward mir Übermaß
All meine Zeit. Was immer mir verfiel,
War nicht mehr rein und trug in sich den Fraß,

Kaum gut genug für ein betäubtes Spiel.
Doch bloße Lust ward immer noch zu Haß -
Und ich will Freude - Gib, Du hast so viel.


  Anton Wildgans . 1881 - 1932

Expressionisten
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