Vor dem Bilde meines Vaters

Warum, o Gott, warum denn noch einmal
All seinen Jammer und die ganze Qual
In die verjüngte Form verschwenden?! - Ist
Deinem Hasse nicht genug geschehen - Bist
Du so unersättlich, daß ein einzeln Leben
Nicht ausreicht, Dir genug Tribut zu geben?
Sind Deine Krüge denn noch immer voll,
Die bitteren - daß ich sie leeren soll -?

Jetzt weiß ich langsam, wie das Alles war -
Denn, was ich damals sah, des Mitleids bar,
(Weil noch zu jung, zu wenig noch gegerbt
Von deiner Fuchtel) jetzt, da ich's geerbt,
Faßt mich Entsetzen erst vor seinem Leid.
Vor seinem unsäglichen Leid -
Jetzt erst, da an dem eigenen Nerv der Wurm
Schon nagt, erfüllt mich sein Geschick wie Sturm,
Reißt mich wie jähe Brandung in die Flut
Und wühlt wie Glut in meinem eigenen Blut,
Aus dem ich ragte, steinern wie ein Turm -

Mein Gott, ich hab ihn einmal weinen sehen,
Als mir die Mutter starb und ihm das Weib -
O dieses irre Hin- und Wider-Gehen
Und dieses Schluchzen durch den ganzen Leib
Den langen Nachmittag und manche Nacht,
Da ich, ein Kind, an seinem Bette schlief!
Da bin ich oft ganz heimlich aufgewacht
Und hörte, wie er leise nach ihr rief
Und mit ihr sprach, als läge sie bei ihm -
Doch Dir im Anschaun Deiner Cherubim
War dieses Leid nicht schwer genug und tief -

Du mußtest erst, den Du mit Meisterhand
Zu einem hohen Hort des Geistes schufst
Mählich zerfallen sehen wie die Wand,
Die birst und niederstürzt, wenn Du sie rufst.
Fürwahr es weinten Steine, die es sahn,
Wie er verfiel -: Erst die gewölbte Veste
Der Stirne, dann das Menschliche der Geste,
Dann Blick und Sprache, nimmer untertan
Dem Halbbewußtsein, diesem Bettelreste,
Den Du ihm ließest, daß er sein Gebreste
Auswägen könne bis zum letzten Gran,
Daliegend, ehe ihn das Dunkel barg,
In seinem toten Fleische wie im Sarg ...


  Anton Wildgans . 1881 - 1932

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