Der sterbende Soldat

Der Tod hat heute keine Geige mehr.
Er ist kein einzelner, der seine Sense schwingt.
Er hebt den Arm aus einem ganzen Heer
Voll brauner Russen, das nach Juchten stinkt.

Ich habe manche Nacht dem Mond geklagt.
Ich tastete mich nach der Mutter hin,
Und meinte: So wie sie ist Gott. Er fragt,
Ob ich bequem und gut gebettet bin.

Ich hätte gern noch mancherlei getan,
Im Herzen strömt der Fluss der ewigen Pflicht.
Doch hinter mir steht schon ein andrer Mann,
Und reiner flammt sein weisses Angesicht.


  Klabund . 1890 - 1928

Expressionisten
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