Epilog

Hätt' ich das Glück, davon dies Büchlein bebt,
Dies Glück, das sich im Kleinen froh bescheidet
Und Wahrheit mit dem Schein des Trugs umkleidet,
Am Busen einer fremden Frau erlebt:

Seltsame Menschen, die ihr schwer vergebt,
Daß sich von euch der Künstler unterscheidet,
Ihr hättet mir gelauscht und mich beneidet,
Weil mich ein Schwarm von Grazien umschwebt.

So aber konnt' ich armer Schelm nur künden
Von einem Glücke, schlicht und bürgerlich,
Von einem Glück, ganz bar pikanter Sünden.

"Wie philiströs!" schmäht ihr, gestrengen Richter,
"Philisterglück!"
                Mein Weibchen tröstet mich:
"Philister über dir! du bist ein Dichter!"


  Hugo Salus . 1866 - 1929

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