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Hugo Salus
Ernte
. 1. Auflage 1903
Rast
Vom Dorfe her, in seinen Mantel träumend,
Auf staubiger Straße schreitet stumm der Tod.
Die Sonne geht. Ein blutiges Abendrot
Loht auf im Westen, grell die Welt umsäumend.
Am Weg ein Friedhof. In den Mantel träumend,
Tritt in den Garten ein der müde Tod.
Auf einen Blumenhügel, blau und rot,
Streckt er die Glieder hin, im Schreiten säumend.
Er schaut sich um; er glaubt, er sei im Feld;
Er weiß nicht, daß den Menschen diese Stätte
Geheiligt ist, der Reise letzter Hafen.
Er kennt kein Fleckchen in der weiten Welt,
Das nicht ein Hafen ist und letztes Bette,
Darin nicht seine müden Opfer schlafen ...
Hugo
Salus . 1866 - 1929
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