Und jede Pore, die einst für Dich brannte,
Jeder Gedanke, der Dich kosend nannte,
Muß sich in meinem Blute hassend wenden
Und statt der Süße - Galle nach Dir senden.
Doch das ist nicht das Ende.
Das Ende ist, wenn meinen Händen,
Meinen Lippen, meinen Augen
Das schwere, lange Bluten endet,
Und sie nach langem, fremden Schweigen
Sich endlich wieder zu Dir neigen
Und sagen können: "Freund".
Dann ist das Ende meiner großen Liebe.


  Max Dauthendey . 1867 - 1918

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